Editor digital: Titivillus. ePub base r2.1. 2020. 54 págs.

Desde sus entonces 84 años, Vargas Llosa nos brinda este cuento, corto, directo, envuelto en acidez picante, para dar el recado que le ronda la mente. Donde ha ido parar la cultura?, sería un subtitulo que le encajaría bien. Porque ese es el tema de este sueño onírico del nobel Peruano.

Como se resume al principio, todo empieza cuando él protagonista, un hombre de edad, “sale de su casa para protestar por el cierre de los últimos cines de un Madrid del futuro. Se trata de un cambio más de una cadena que él vive como decadencia. Un mundo peor. El cuerpo le falla, de la memoria al intestino. Cuando quiere volver no recuerda dónde queda su casa y durante esas horas recorre la ciudad y pasa revista a su vida, critica las novedades en el arte y la literatura, se burla del vegetarianismo. En este cuento —en el que la realidad se cruza con la ficción— el personaje lamenta haber dejado a Carmencita, la compañera de toda su vida, por un enamoramiento de la pichula, no del corazón. Los vientos muestra a un Vargas Llosa pleno, crítico, agudo, mordaz”

Un diálogo con un interlocutor imaginario -Osorio- es el hilo conductor de estas reflexiones de Vargas Llosa: “Lamenté haber ido porque éramos apenas cuatro gatos y casi todos unas ruinas humanas como yo. Osorio, posando de optimista, dice que ahora que han desaparecido los cines, tendré que habituarme a ver películas en las pantallas pequeñas. Pero no lo haré; también en esto seguiré fiel a mis viejas aficiones. He vivido demasiado para importarme que me digan fósil, ludita, o, como me llama Osorio haciendo ascos, irredento conservador. Lo soy y lo seguiré siendo mientras el cuerpo aguante (no creo, dicho sea de paso, que por mucho tiempo más). El cree —lo dice al menos— que somos más libres que nunca y se escandaliza cuando yo sostengo que este es un mundo de esclavos contentos y sometidos”.

Ediciones B.S.A, 2009 591 págs.

Me gusta la novela histórica porque, cuando bien construida, es un modo de aprender, una fuente de cultura. Y también de recordar lo que estudiamos -quizá hace muchos años en el colegio, en Historia de España- y de algún modo revivirlo. Conocía a la autora de otro libro, Mar Abierto. Esta vez me zambullo en el primero de su trilogía sobre la España visigótica y variaciones acerca del mismo tema. El motivo, una tertulia literaria de esas on line que cada vez son más frecuentes. El caso es que tenia en libro en mi estante, pero no me había aventurado a leerlo. Todo tiene su momento.

Confieso que recordaba bien a los Visigodos de mis estudios adolescentes: Leovigildo, Hermenegildo (a quien su padre hace mártir por no profesar el arrianismo), y Recaredo, el hermano que arregla la situación en el III Concilio de Toledo. Pero nada sabía de los Astures, el pueblo del norte de España que luchaba por ser libre de los opresores visigodos situados en la meseta.

Mari Gudín me introduce en un mundo que me era desconocido, y no tengo como juzgar el rigor histórico, lo que no obsta para que sea una lectura de lo más agradable. De algún modo, estos mundos primitivos -desde los druidas de Asterix,  hasta los personajes de El señor de los anillos- nos atraen. Saben mezclar aventuras, rituales antiguos, sentido de transcendencia -cada uno a su manera- y valores humanos. Muchos valores.

Rialp, Madrid, 1974. 115 págs.

Hace muchos años, casi 40, leí por primera vez esta pequeña-grande obra de Pieper. Fue un regalo de mi hermana, que en la época estaba acabando la facultad de filosofía. Me impactó. De modo suave, poco a poco, como te afectan las ideas de fondo en filosofía. Una especie de liberación prolongada –Slow Release– como decimos en Medicina.

Hoy vuelvo sobre ella, buscando algo de lo que entonces encontré, para intentar compartirlo con la gente joven que se sitúa a mi alrededor. Leo despacio, anoto lo que me guiña el ojo, sin saber cómo voy a zurcir todo este mosaico de ideas. Pero sé, porque me marcó en su día, que la fiesta es algo que siendo humano se apoya en lo divino, en la transcendencia. Y que sin ella, el hombre no es capaz de disfrutar las fiestas. Esa idea,  y lo que vemos todos los días bajo el falso nombre de fiesta -desde un festival de música hasta una overture de Olimpiadas- , me impulsó a releer la obra del filósofo alemán.

Printed in France by Amazon. ISBN: 979-88-7580-926-2

Recibo un ejemplar con autógrafo y  dedicatoria provocante: espero que lo disfrutes o, por lo menos, que no lo sufras mucho. La confianza del autor tiene su historia, que la cuento después. El caso es que si, he disfrutado, muchísimo. Tanto que no pocas veces me sorprendí riendo, con ganas, sólo en mi cuarto. El humor irónico, atraviesa capilarmente páginas y personajes, no dejando, cuando se enfila con alguno, títere con cabeza.

La overture ya te coloca en esta tesitura: “Estuvimos dando vueltas a la manzana unos diez minutos. ya eran casi las diez de la noche. Pocas cosas llevo peor que tener buscar sitio para aparcar. Lo entendí como un castigo divino nuestra incorregible impuntualidad. Terminé metiendo el coche en un garaje que había en una calle paralela, uno de esos que parecen clandestinos, vigilados por un conserje de Europa del Este con uniforme ajado y dientes de oro, donde no se acepta el pago con tarjeta y en los que el mínimo error de cálculo supone reventar el retrovisor contra una columna. Le di una propina a Dimitri que le debió de parecer insuficiente porque compensó el déficit con una interminable mirada a las piernas de mi mujer, que ya subía por las escaleras de salida a la superficie”.

Así descortina el escenario de la curiosa cena que será el palco de la narrativa, o mejor, la pista para despegar aotras historias que -fui reparando después- son lo que más te engancha. La llegada al piso de la cena y la sorpresa con las estantes, “que estaban repletas de libros dados la vuelta, con las páginas mirando al frente y el lomo pegado a la trasera. ¿Cómo se podía cometer tal aberración? ¿Acaso se trataba de libros prohibidos? ¿Estarían vacíos de letras? La simple visión de ese despropósito me empezó a poner nervioso, no sé si por lo sacrílego o por la intriga de averiguar de qué títulos se trataba. El penoso gusto del resto de los elementos de la sala se quedó en nada en comparación con semejante desatino. Salí de mi estupor cuando me encontré con la mirada de Belén, que con sus ojos ambarinos me amenazaba como diciendo «ni se te ocurra hacer un solo comentario”. Y la aparición de la anfitriona, Tita “una mujer torbellino con una autoestima extraordinaria y un desconocimiento absoluto de sus límites, tanto que estaba convencida de no tenerlos”.

Ed. Destino, Barcelona 2020. Editor digital: Titivillus. Epub Libre. 790 págs.

Conocía al autor desde que, hace algunos años, leí su versión soñada del hidalgo de la Mancha, Al morir D. Quijote. Y mientras esperaba para ver la segunda parte de su sueño (El final de Sancho Panza y otras suertes), el comentario de uno de mis hermanos -siempre hemos tenido un intercambio de informaciones literarias magnífico en la familia- me hizo adelantar este sobre Madrid.

Para quien como yo, nació en Madrid, y lleva más de 50 años fuera, era una tentación a la que no quise resistir. Y, de alguna manera, me asemejo al escritor que, siendo de un pueblo de León, nos cuenta aquí su historia de amor con Madrid. Porque el libro es básicamente eso: la historia de Trapiello en Madrid, en los últimos cincuenta años, los que yo llevo fuera. La segunda parte del libro, mas se asemeja a un catálogo de posibilidades que Madrid ofrece. Son las notas que el autor ha ido tomando y desde la que teje la primera parte, mucho más seductora.

Las notas, y lo mucho que ha leído, sobre Madrid y sobre todo. Da cierto vértigo la erudición de Trapiello, un devorador de libros y un anotador pertinaz, porque cita, a diestro y siniestro, todo tipo de autores. Es lo que tienen los artistas, y los escritores: lo que vierten en sus páginas, está siempre preñado de lo mucho leído.

Miguel de Unamuno: Vida de D. Quijote y Sancho. Alianza Editorial. 2000. 320 págs.

Recientemente comenté en este espacio, el libro de un compañero de colegio, sobre Hitler y sus amantes, y recordamos – a cuatro manos- la cultura a que nos estimularon en el colegio, y el responsable por esto: un profesor, Don Javier Andreu. Pues bien, este libro de Unamuno, es todo él un crédito -y un homenaje- a este profesor que me lo hizo descubrir, y sobre el que vuelvo, con cuidado, con respeto, y con enormes ganas de saborearlo nuevamente. Toda una aventura intelectual, difícil de resumir en algunas líneas. Voy a intentarlo.

Empezando por la introducción, Don Miguel nos advierte de golpe y porrazo, para que nadie se llame a engaño: “Dejando a eruditos, críticos e historiadores la meritoria y utilísima tarea de investigar lo que el Quijote pudo significar en su tiempo y en el ámbito en que se produjo y lo que Cervantes quiso en él expresar y expresó, debe quedarnos a otros libre el tomar su obra inmortal como algo eterno, fuera de época y aun de país, y exponer lo que su lectura nos sugiere (…) Hoy ya es el Quijote de todos y de cada uno de sus lectores, y que puede y debe cada cual darle una interpretación, por así decirlo, mística, como las que a la Biblia suele darse. Es una libre y personal exégesis del Quijote, en que el autor no pretende descubrir el sentido que Cervantes le diera, sino el que le da él (…) No creo deber repetir que me siento más quijotista que cervantista y que pretendo libertar al Quijote del mismo Cervantes, permitiéndome alguna vez hasta discrepar de la manera como Cervantes entendió y trató a sus dos héroes, sobre todo a Sancho. Sancho se le imponía a Cervantes, a pesar suyo”. Está todo dicho. Sobran comentarios, sobre lo que nos espera en esta lectura.