De Bolsillo. 2020. 224 págs.

Hace algunos años -creo que fue durante la pandemia- un amigo, gran lector, me pasó este libro. “Muy bueno, pero muy duro. Hay que leerlo, quizá sentirlo”. Creo recordar que ese fue su comentario-dedicatoria cuando me envió la versión digital.

En aquellos días, yo andaba liado con otras lecturas, y lo dejé reposar. Ahora, hace algunas semanas que otro amigo, Venezolano, decidió viajar a Caracas -de donde estaba ausente hace 12 años- pensé que sería la ocasión para ver lo que esta escritora, paisana de mi amigo, tenía que contar. O mejor, cómo lo contaba, porque ese es el nervio de la novela: el modo crudo, directo, de narrar, disecando la realidad -cuerpos y almas. Eso sí, de modo primoroso, con una prosa elegante, rica en léxico, lo que no ameniza los golpes que el lector recibe. Quizá los aumenta, por el realismo que contiene. Se me ocurrió pensar que, aun siendo una escritora joven, tiene la genética de una naturalista, algo de Zola, casi una Pardo Bazán latinoamericana.

La muerte de la madre de la narradora/protagonista -que tiene su mismo nombre, Adelaida Falcón-  es la overture de la novela. Y el lector entiende la tesitura donde se encuentra. “El cadáver de Adelaida Falcón, mi mamá, era eso: un fiambre, un cuerpo sin vida que se amontonaba junto a muchos otros. Aquellos hombres la trataban como al resto: sin compasión”.

Planeta, 2021. Barcelona. 568 págs.

Debo admitir que tengo cierta familiaridad con la autora, porque leí algunos de sus libros. Disfruté con Las Tres Heridas, se me atragantó La Sonata del Silencio -no por la forma, sino por el contenido que me pareció tosco- y ahora me llega la invitación para una tertulia literaria con esta obra, que fue finalista del Premio Planeta. Vale decir que de eso hace unos cuatro años, porque en el último, Sanchez Garnica se llevó el premio con otra novela, que no he leído todavía. Ya se ve que va embalada.

Las casi 600 páginas se leen sin esfuerzo, la prosa fluida te agarra, y el argumento -que va saturándose con personajes, quiero imaginar que es casi un homenaje a las novelas rusas- está bien delineado. Pero, quizá, se nota un cierto aroma folletinesco, por las conturbadas historias amorosas, en variaciones  sobre el mismo tema. Cabe al lector juzgar.

Los días em Berlín, donde la cuenta atrás se dispara mucho antes de los últimos, se alternan con días rusos, porque todo empieza allí. Los totalitarismos -tanto nazi alemán, como el soviético-  es siempre el telón de fondo. Los personajes aparecen alternadamente, aquí y allí, muchos em papel secundario, como orfebrería que decora la historia principal.  Y en la overture, Sánchez Garnica cita Gorki, para dejar claro cual es la clave en que será interpretada esta sinfonía narrativa: “Desconfío especialmente de un ruso cuando tiene el poder en sus manos. Esclavo no hace mucho tiempo, se vuelve el déspota más incontrolado cuando tiene la oportunidad de convertirse en señor de su prójimo”. Y a seguir, el tiempo y la espera, otro elemento de esta ecuación que da el parámetro de la novela: “Cuando la espera está sostenida en la más angustiosa incertidumbre, el tiempo parece estancarse, los segundos se hacen horas, las horas pasan lentas añadiendo más desasosiego a la dilación del retorno. Es tan fuerte la opresión que a veces se retiene el aliento de forma inconsciente, alerta a cualquier ruido, cualquier indicio que anuncie el anhelado advenimiento”.

Editor digital: Titivillus. ePub base r2.1. 2020. 54 págs.

Desde sus entonces 84 años, Vargas Llosa nos brinda este cuento, corto, directo, envuelto en acidez picante, para dar el recado que le ronda la mente. Donde ha ido parar la cultura?, sería un subtitulo que le encajaría bien. Porque ese es el tema de este sueño onírico del nobel Peruano.

Como se resume al principio, todo empieza cuando él protagonista, un hombre de edad, “sale de su casa para protestar por el cierre de los últimos cines de un Madrid del futuro. Se trata de un cambio más de una cadena que él vive como decadencia. Un mundo peor. El cuerpo le falla, de la memoria al intestino. Cuando quiere volver no recuerda dónde queda su casa y durante esas horas recorre la ciudad y pasa revista a su vida, critica las novedades en el arte y la literatura, se burla del vegetarianismo. En este cuento —en el que la realidad se cruza con la ficción— el personaje lamenta haber dejado a Carmencita, la compañera de toda su vida, por un enamoramiento de la pichula, no del corazón. Los vientos muestra a un Vargas Llosa pleno, crítico, agudo, mordaz”

Un diálogo con un interlocutor imaginario -Osorio- es el hilo conductor de estas reflexiones de Vargas Llosa: “Lamenté haber ido porque éramos apenas cuatro gatos y casi todos unas ruinas humanas como yo. Osorio, posando de optimista, dice que ahora que han desaparecido los cines, tendré que habituarme a ver películas en las pantallas pequeñas. Pero no lo haré; también en esto seguiré fiel a mis viejas aficiones. He vivido demasiado para importarme que me digan fósil, ludita, o, como me llama Osorio haciendo ascos, irredento conservador. Lo soy y lo seguiré siendo mientras el cuerpo aguante (no creo, dicho sea de paso, que por mucho tiempo más). El cree —lo dice al menos— que somos más libres que nunca y se escandaliza cuando yo sostengo que este es un mundo de esclavos contentos y sometidos”.

Ediciones B.S.A, 2009 591 págs.

Me gusta la novela histórica porque, cuando bien construida, es un modo de aprender, una fuente de cultura. Y también de recordar lo que estudiamos -quizá hace muchos años en el colegio, en Historia de España- y de algún modo revivirlo. Conocía a la autora de otro libro, Mar Abierto. Esta vez me zambullo en el primero de su trilogía sobre la España visigótica y variaciones acerca del mismo tema. El motivo, una tertulia literaria de esas on line que cada vez son más frecuentes. El caso es que tenia en libro en mi estante, pero no me había aventurado a leerlo. Todo tiene su momento.

Confieso que recordaba bien a los Visigodos de mis estudios adolescentes: Leovigildo, Hermenegildo (a quien su padre hace mártir por no profesar el arrianismo), y Recaredo, el hermano que arregla la situación en el III Concilio de Toledo. Pero nada sabía de los Astures, el pueblo del norte de España que luchaba por ser libre de los opresores visigodos situados en la meseta.

Mari Gudín me introduce en un mundo que me era desconocido, y no tengo como juzgar el rigor histórico, lo que no obsta para que sea una lectura de lo más agradable. De algún modo, estos mundos primitivos -desde los druidas de Asterix,  hasta los personajes de El señor de los anillos- nos atraen. Saben mezclar aventuras, rituales antiguos, sentido de transcendencia -cada uno a su manera- y valores humanos. Muchos valores.

Rialp, Madrid, 1974. 115 págs.

Hace muchos años, casi 40, leí por primera vez esta pequeña-grande obra de Pieper. Fue un regalo de mi hermana, que en la época estaba acabando la facultad de filosofía. Me impactó. De modo suave, poco a poco, como te afectan las ideas de fondo en filosofía. Una especie de liberación prolongada –Slow Release– como decimos en Medicina.

Hoy vuelvo sobre ella, buscando algo de lo que entonces encontré, para intentar compartirlo con la gente joven que se sitúa a mi alrededor. Leo despacio, anoto lo que me guiña el ojo, sin saber cómo voy a zurcir todo este mosaico de ideas. Pero sé, porque me marcó en su día, que la fiesta es algo que siendo humano se apoya en lo divino, en la transcendencia. Y que sin ella, el hombre no es capaz de disfrutar las fiestas. Esa idea,  y lo que vemos todos los días bajo el falso nombre de fiesta -desde un festival de música hasta una overture de Olimpiadas- , me impulsó a releer la obra del filósofo alemán.

Printed in France by Amazon. ISBN: 979-88-7580-926-2

Recibo un ejemplar con autógrafo y  dedicatoria provocante: espero que lo disfrutes o, por lo menos, que no lo sufras mucho. La confianza del autor tiene su historia, que la cuento después. El caso es que si, he disfrutado, muchísimo. Tanto que no pocas veces me sorprendí riendo, con ganas, sólo en mi cuarto. El humor irónico, atraviesa capilarmente páginas y personajes, no dejando, cuando se enfila con alguno, títere con cabeza.

La overture ya te coloca en esta tesitura: “Estuvimos dando vueltas a la manzana unos diez minutos. ya eran casi las diez de la noche. Pocas cosas llevo peor que tener buscar sitio para aparcar. Lo entendí como un castigo divino nuestra incorregible impuntualidad. Terminé metiendo el coche en un garaje que había en una calle paralela, uno de esos que parecen clandestinos, vigilados por un conserje de Europa del Este con uniforme ajado y dientes de oro, donde no se acepta el pago con tarjeta y en los que el mínimo error de cálculo supone reventar el retrovisor contra una columna. Le di una propina a Dimitri que le debió de parecer insuficiente porque compensó el déficit con una interminable mirada a las piernas de mi mujer, que ya subía por las escaleras de salida a la superficie”.

Así descortina el escenario de la curiosa cena que será el palco de la narrativa, o mejor, la pista para despegar aotras historias que -fui reparando después- son lo que más te engancha. La llegada al piso de la cena y la sorpresa con las estantes, “que estaban repletas de libros dados la vuelta, con las páginas mirando al frente y el lomo pegado a la trasera. ¿Cómo se podía cometer tal aberración? ¿Acaso se trataba de libros prohibidos? ¿Estarían vacíos de letras? La simple visión de ese despropósito me empezó a poner nervioso, no sé si por lo sacrílego o por la intriga de averiguar de qué títulos se trataba. El penoso gusto del resto de los elementos de la sala se quedó en nada en comparación con semejante desatino. Salí de mi estupor cuando me encontré con la mirada de Belén, que con sus ojos ambarinos me amenazaba como diciendo «ni se te ocurra hacer un solo comentario”. Y la aparición de la anfitriona, Tita “una mujer torbellino con una autoestima extraordinaria y un desconocimiento absoluto de sus límites, tanto que estaba convencida de no tenerlos”.

Ed. Destino, Barcelona 2020. Editor digital: Titivillus. Epub Libre. 790 págs.

Conocía al autor desde que, hace algunos años, leí su versión soñada del hidalgo de la Mancha, Al morir D. Quijote. Y mientras esperaba para ver la segunda parte de su sueño (El final de Sancho Panza y otras suertes), el comentario de uno de mis hermanos -siempre hemos tenido un intercambio de informaciones literarias magnífico en la familia- me hizo adelantar este sobre Madrid.

Para quien como yo, nació en Madrid, y lleva más de 50 años fuera, era una tentación a la que no quise resistir. Y, de alguna manera, me asemejo al escritor que, siendo de un pueblo de León, nos cuenta aquí su historia de amor con Madrid. Porque el libro es básicamente eso: la historia de Trapiello en Madrid, en los últimos cincuenta años, los que yo llevo fuera. La segunda parte del libro, mas se asemeja a un catálogo de posibilidades que Madrid ofrece. Son las notas que el autor ha ido tomando y desde la que teje la primera parte, mucho más seductora.

Las notas, y lo mucho que ha leído, sobre Madrid y sobre todo. Da cierto vértigo la erudición de Trapiello, un devorador de libros y un anotador pertinaz, porque cita, a diestro y siniestro, todo tipo de autores. Es lo que tienen los artistas, y los escritores: lo que vierten en sus páginas, está siempre preñado de lo mucho leído.