Lev Tolstói: “A Sonata a Kreutzer”.

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Lev Tolstói: “A Sonata a Kreutzer”. Editora 34. São Paulo, 2007. 113 págs.

Uma das últimas obras do escritor russo, protagonizou a nossa tertúlia literária. Um protagonismo singular, um estopim de reflexões, algumas na hora, outras por escrito que algum participante enviou a posteriori. Valha esta amostra para sentir o teor da reflexão conjunta: “Gostei muito do livro e dos comentários do grupo. No início da leitura tive vontade de entrar naquele trem e dizer aos passageiros que após 200 anos pouquíssimas coisas mudaram”. 

Conta o tradutor na orelha do livro a história da famosa Sonata a Kreutzer que dá nome a esta obra de Tolstói. Parece ser que Beethoven compôs em 1803 uma Sonata para Piano e Violino de extrema dificuldade interpretativa. Foi apresentada em Viena e o violinista, George Bridgetower, mostrou um virtuosismo tal que Beethoven decidiu dedicar-lhe a Sonata. Porém, após o concerto, em conversa descontraída, o violinista que exercia grande atração sobre as mulheres, fez um comentário acerca de uma dama conhecida de Beethoven. Este, irritado, arrebatou-lhe a partitura, riscou o nome de Bridgetower da dedicatória e, mais tarde, veio dedicar a Rodolphe Kreutzer, considerado um dos maiores violinistas na Europa. Kreutzer nunca chegou a interpretar a sonata, por considerá-la de extrema dificuldade. A história ficou e Tolstói, que conhecia a peça e voltou a escutá-la na própria casa em 1888, a usou como gatilho para esta obra conturbada -quase um monólogo reflexivo de assustadora profundidade. 

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Quanto Vale? Processos, Atenção individual ou a Ciência de saber escutar.

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Worth. Diretor: Sara Colangelo. Stanley Tucci, Michael Keaton, Amy Ryan, Tate Donovan, Laura Benanti. USA 2020. 118 min.

Tropeço com este filme, que está ao alcance de qualquer um -plataformas, internet, e outros recursos- após ler um comentário acerca da destacada atuação de um dos atores. Assisto um mano a mano, um concerto para dois pianos, ou melhor, um dueto de ópera (visto que é gosto comum das personagens), em performance magnífica de dois atores imensos. E estou, até agora, pensando no dilema, sem encontrar uma solução confortável. Incomodado, desafiado, enfim, tentando levantar a luva que a fita me arremessou convidando-me a este duelo reflexivo. Um problema. Aliás, os filmes bons costumam me causar problemas, cutucam meu interior, como semente que briga por sair à luz, e desabrochar em consequências nem sempre controláveis. 

A história é real, no contexto e nas personagens. A tragédia do 11 de Setembro, resultou em mortes, em dificuldades e em desdobramentos. O governo americano decide criar um fundo para indenizar as famílias das vítimas. Indenização que tem a contrapartida de abrir mão de  qualquer outro processo contra as companhias aéreas ou a segurança oficial. “Aqui está, junto com as nossas condolências a compensação que podemos oferecer pela sua dor. Tome-a e vá em paz, não me crie mais problemas dos que já tenho, que não são poucos”. As palavras são minhas, mas poderiam ser do governo americano. É preciso fazer algo, que nunca vai compensar a dor da perda. Por tanto, melhor chamar um especialista nestes temas, que além do mais é democrata, quer dizer, da oposição, alguém “sensível” ao social. 

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Cry Macho, o caminho para a redenção. Maturidade para escolher as batalhas a enfrentar.

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Cry Macho. Diretor: Clint Eastwood. Clint Eastwood, Dwight Yoakam, Eduardo Minett, Natalia Traven. USA 2021. 104 min.

Eu já imaginava que seria assim. Assistir um filme do Clint Eastwood, nesta altura do campeonato, decanta em reflexão e na obrigação, quase moral, de rascunhar estas linhas. Altura de um campeonato longo -91 anos para ele, 64 para mim- e uma longa parceria, um mano a mano, onde as histórias, os fotogramas, as entrelinhas que ele me proporciona são um desafio contínuo para a minha reflexão que aqui, simplesmente, traduzo em voz alta. 

Antes de sentar para escrever, andei pensando no título desta crónica que faço para mim mesmo …e compartilho com os que se atrevam a ler. Tive de pensar sim, porque os vários comentários que fiz dos filmes de Eastwood -acabo de revisar agora- têm uma tónica comum: a sabedoria que se acumula com os anos, a prudência serena da maturidade, enfim, algo a ver com o subtítulo em português que alguém estampou nesta fita: o caminho para a redenção. Parece-me que Clint reflete a golpe de câmara, enquanto eu, mais discretamente, o faço a golpe de teclado. Pode até ser um caminho para a redenção -um acertar as contas com o passado, empreitada sempre importante- mas confesso que o subtítulo que me veio à cabeça é outro: a maturidade para escolher as batalhas a enfrentar. 

Não vou me deter naquilo que é obvio. Um homem de 91 anos, que poderia estar descansando tranquilamente, e que enfrenta a direção e a interpretação de mais um filme. Veteranos que são feitos de uma matéria diferente -fabricação antiga, chapa grossa que não amassa, como dizia um velho amigo- e que por mais que tentem, não conseguem pendurar as chuteiras. Ou até as penduraram já várias vezes, para retomá-las depois. Lá está Woody Allen, embora confessa ter vergonha de interpretar as personagens, e procurar alter egos….Lá está Scorsese, que convoca septuagenários para o filme O Irlandês, e lembro de ter feito essa ligação de veteranos “chapa grossa” com ocasião da entrega dos Oscar 2020

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Javier Moro: “Flor da Pele”.

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Javier Moro: “Flor da Pele”. Ed. Planeta do Brasil. São Paulo. 2016. 433 págs.

O livro escolhido para a Tertúlia Literária, sugestão de algum dos nossos professores, veio a calhar para os momentos que estamos vivendo nestes já quase dois anos de pandemia. Com a sua maestria habitual, Javier Moro romanceia a história e nos apresenta a expedição comandada por dois médicos espanhóis no início do século XIX, para levar a vacina da varíola até América.  

E o primeiro aprendizado -dos muitos que se têm quando se frequenta a História- é que eu, sendo espanhol, nunca tinha ouvido falar desta aventura, quase uma epopeia. A mesma ignorância sobre o tema apontou a minha irmã, professora de filosofia em Madrid, mulher culta e estudada, que participou da nossa tertúlia. Como ela mesma comentou, o reinado de Carlos IV, que de algum modo patrocinou a expedição, é conhecido pelos desastres na História de Espanha: a invasão Napoleónica, as tramoias de Godoy, primeiro ministro que pactuou com os franceses, e outras trapalhadas. Somente se salva Goya com os seus quadros magníficos…. E agora, também, a expedição da vacina para América!

Voltando ao livro que nos ocupa, Moro faz a abertura na Galícia, terra de Isabel Zendal -a protagonista absoluta do livro- onde naquela época se comentava que “cada criança que nasce não é uma boca que come, mas dois braços que trabalham”. Corre o ano 1788, no meio da pobreza, do frio e da analfabetização, da qual Isabel escapa por milagre. “Entre os pobres existia a aceitação tácita de que o destino não era algo que se escolhia. Ele se impunha, na maioria das vezes de um jeito ruim, em outras para o bem. Sempre de forma inelutável (…) naquela época passava-se frio em todos os lugares — nas casas ricas, por avareza; nas pobres, por miséria”

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Dominique Enright: “A Verve e o Veneno de Winston Churchill”

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Dominique Enright: “A Verve e o Veneno de Winston Churchill” Odisseia Editorial. 2009. Rio de Janeiro. 175 págs.

Winston Churchill certamente inclui-se nesse grupo de escritores muito citados, e muito pouco lidos. E, confesso, que devo vestir a carapuça, porque ainda tenho pendente na minha estante, Uma História dos Povos de Língua Inglesa., que me foi recomendada por um amigo já falecido que, ele sim, tinha lido tudo sobre Churchill e do próprio Churchill. 

Foi ele, aliás, quem me emprestou este pequeno livro, a modo de diversão. Por isso, com sentimento de gratidão, desentoco agora as anotações -breves- que fiz no dia em que li este livro curto, sugestivo, ameno. Trata-se de uma coletânea de frases celebres do escritor que nos ocupa porque, é bom lembrar, além do papel político relevante que teve na Europa, Churchill era um escritor, um conhecedor profundo da cultura, e ganhou o prêmio Nobel em 1953, por méritos literários, não apenas políticos. 

Devo também confessar -escrevo para mim mesmo em primeiro lugar, depois para os que queiram se aventurar com estas linhas- que a carência absoluta de lideranças que nos cerca neste momento, fez-me evocar estas anotações que dormitavam num canto do meu computador. 

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O Rei: O Dever que nos constrói.

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The King. Diretor: David Michôd. Timothée Chalamet,Sean HarrisRobert Pattinson,  Ben MendelsohnJoel EdgertonLily-Rose Depp. 133 min. UK (2019)

“Meu dever fez-me como Deus ao mundo”. O primeiro verso do poema que Fernando Pessoa dedica a D. Duarte, rei de Portugal em Mensagem, vinha à minha mente, com insistência, enquanto assistia, com gosto, este filme. É um resumo perfeito, que impregna cada fotograma e cerca as atitudes de Hal, que o dever transforma em Henrique V. 

O argumento é conhecido, pois nos chega da própria História, servido em baixela de prata com o drama de Shakespeare. A transcrição para o cinema,  realizada em 1989 por Kenneth Branagh, é um filme monumental, uma fiel adaptação de Shakespeare, onde apesar dos recursos que o cinema oferece, não poupa o coro com que o bardo inglês introduz a façanha inglesa, encerrando-a num palco. 

Lembramos bem, do pedido de desculpas -que tanto Shakespeare como Branagh- fazem por “encaixotar” a batalha de Azincourt num cenário. “Nos será possível pôr neste cubículo de madeira os capacetes que os ares de Azincourt aterroraram?  Supri com o pensamento nossas imperfeições. Cortai cada homem em mil partes e, assim, formai exércitos imaginários. Quando vos falarmos em cavalos, pensai que à vista os tendes e que eles as altivas ferraduras na terra branda imprimem, pois são vossos pensamentos que a nossos reis, agora, hão de vestir … Permiti que eu vos sirva ora de coro e vos impetre paciência expressa para julgardes esta nossa peça”

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Júlio Dinis: “Os Fidalgos da Casa Mourisca”.

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Júlio Dinis: “Os Fidalgos da Casa Mourisca”. Edições Best Bolso. Rio de Janeiro 2014. 444 págs.

Com ocasião da Tertúlia Literária mensal, retomei com gosto esta leitura, com a qual me deparei por primeira vez há mais de 30 anos. Desta vez li o prefácio cuidadosamente, porque centra o tema com precisão. Tomo nota quase textual: “Os Fidalgos da Casa Mourisca é um livro póstumo, publicado em 1871, ano em que faleceu, com apenas 31 anos, o médico e escritor português. O romance descreve a história de dois mundos postos em confronto: o dos aristocratas (absolutista) e o da nova burguesia rural (liberal). Os jovens, Jorge e Maurício, descendentes dos ultras monárquicos Negrões de Vilar de Corvos, passam o tempo cavalgando e caçando, enquanto Dom Luís, o pai, se enche de dívidas e a Casa Mourisca ganha um aspecto melancólico e triste. Dinis escreveu uma obra política de reflexão detida sobre um Portugal que queria mudar e efetivamente assim o fez, mas não sem enormes contradições e contramarchas. Afinal, os progressos da civilização não se fazem sem algum tipo de violência”. 

O nome da casa dos fidalgos, obedece a uma tradição portuguesa. “Quando, no centro de qualquer aldeia, se eleva um palácio, um solar de família, distinto dos edifícios comuns por uma qualquer particularidade arquitetônica mais saliente, ouvireis no sítio designá-lo por nome de Casa Mourisca, e, se não se guarda aí memória da sua fundação, a crônica lhe assinará infalivelmente, como data, a lendária e misteriosa época dos mouros”. 

O ambiente liberal, que começa a tomar forma na segunda metade do século XIX, é estampado com a prosa fácil e coloquial do escritor, nem por isso menos elegante. Fala-se do “moço imprudente que se viu perseguido, preso, processado, e em quase iminente risco de expiar, como tantos, no suplício o crime de pensar livremente”. Jovens que “iam crescendo afeiçoados aos princípios liberais, que amavam de instinto, antes de os amarem de reflexão” E como réplica, “o enxame de misantropos, a quem o sol da liberdade igualmente incomodava, e que tinha resolvido pedir à natureza conforto contra os supostos delitos da humanidade”. 

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A Luz Entre Oceanos: As dívidas com a própria consciência.

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The Light Between Oceans. Diretor: Derek Cianfrance. Michael FassbenderAlicia VikanderRachel Weisz. 133 min. USA 2016.

Um belo filme, delicado, sensível. Chegou-me até um comentário de ser uma produção excessivamente feminina…. Na verdade, não sei o que isso venha a significar, a não ser que apenas desde uma perspectiva de mulher é possível compreender a profundidade do filme. Algo que, por motivos óbvios, sou incapaz de ponderar. Mas desde a minha perspectiva, absolutamente masculina e por isso em sintonia com a personagem de Michael Fassbender -por sinal, uma performance notável, aliás como a réplica das duas protagonistas- tem sim o que comentar, e profundidade é algo que não falta. Aliás, muito pelo contrário: um verdadeiro abismo, que surge aos poucos, acentuando-se com o tempo, depois dos créditos finais, nas reflexões de cada um. 

Um homem bom, que transita na vida fazendo o bem, que não quer perturbar o próximo, com desejos de serviço, afetuoso, fino. Um gentleman. Mas algo não encaixa, produz um ruído dissonante, que destoa nesta sinfonia estética, que tem o oceano como pano de fundo. O resto somente vendo…. e vivendo.  Porque o filme, mais do que uma história é uma vivência com a qual é possível entrar em sintonia. Eu, pelo menos, entrei, mesmo com efeito retardado, e por isso rabisco estas linhas como uma pendência que se arrasta há alguns meses. 

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Paola Peretti: “A Distância até a cerejeira”.

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Paola Peretti: “A Distância até a cerejeira”. Ed. Outro Planeta. São Paulo 2019. 224pgs.

Eis um livro surpreendente, sugestivo e encantador. Não doce, nem meloso, porque encerra um drama em cada linha: uma menina que padece cegueira progressiva, a Doença de Stardgardt, uma degeneração macular sem remédio. O encanto fica por conta das reflexões da nossa protagonista, Mafalda. A surpresa é saber que a autora, uma jovem jornalista italiana, padece dessa mesma doença, está ficando cega aos poucos. O encanto vem servido por esse cenário peculiar, temperado pelos comentários dos pensadores da nossa Tertúlia Literária. 

Mafalda é uma criança, muito feminina, que transpira perspicácia. Descreve a emoção através das mudanças nos óculos e do relacionamento com o seu gato: “alerta vermelho, óculos embaçados…. algumas notícias deveriam se dar sempre quando temos um gato para abraçar”. Sabe que está ficando cega e gosta de ler, de que lhe contem histórias: “Quem vai ler para mim? Quem vai ler histórias para mim quando eu estiver no escuro e mamãe e papai estiverem trabalhando? (…) Para mim as palavras dos livros são muito pequenas, ainda são formigas pretas que não querem dizer nada”. 

E como toda criança, faz aquelas perguntas difíceis de responder, e as verdades tremendas, contundentes, de quem não tem preocupações politicamente corretas. “Quando alguém da sua família lhe dá roupas, eles sempre estão errados no tamanho e muitas vezes pensam que você gosta de uma cor, quando na verdade você a odeia. Mas você não pode dizer nada porque é rude. E toda vez que você vai visitar essa pessoa, você tem que colocar o suéter que não cabe em você”. Os questionamentos de difícil resposta, motivados pelo seu amor pela cerejeira, e pelas árvores que quando ficam adoentadas “tem de cortar porque estava doente, tinha piolho, mas acho que teria bastado se cortássemos as folhas. Quando pegamos piolhos na escola, eles só cortam nosso cabelo, não nos matam”. 

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Theodore Dalrymple: “A Vida na Sarjeta: O Círculo Vicioso da Miséria Moral”

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“A Vida na Sarjeta: O Círculo Vicioso da Miséria Moral” E Realizações. São Paulo, 2014. 278 págs.

Consultando as minhas publicações -algo que já me recomendaram fazer com mais frequência, até porque há quem diga que a gente escreve para nós mesmos mais do que para os outros- reparei que há quase 3 anos que não leio nada deste autor. Este livro esperava seu momento na estante, e chegou agora. 

Uma coletânea de ensaios/relatos sobre o submundo onde o autor se movimenta. Não um submundo apenas social, mas sobretudo moral. Esta é a linha que costura todos os relatos, e que o médico britânico abre com uma citação contundente de Shakespeare, que resume quase tudo o que aqui está escrito “Essa é a maravilhosa tolice do mundo: quando as coisas não nos correm bem – muitas vezes por culpa de nossos próprios excessos – pomos a culpa de nossos desastres no sol, na lua e nas estrelas, como se fôssemos celerados por necessidade, tolos por compulsão celeste, velhacos, ladrões e traidores pelo predomínio das esferas; bêbados, mentirosos e adúlteros, pela obediência forçosa a influências planetárias, sendo toda nossa ruindade atribuída à influência divina … Ótima escapatória para o homem mestre da devassidão, responsabilizar as estrelas por sua natureza de bode!” (Rei Lear, Ato 1, Cena II). 

No primeiro relato centra o tema que se desenvolve ao longo do livro: “Como médico, trabalhei na última década em um hospital geral muito movimentado numa região pobre da Inglaterra, e em uma penitenciária nos arredores, e estive em posição privilegiada para observar a vida dessa subclasse pobre. Além disso, por ter trabalhado anteriormente como médico em alguns dos países mais pobres da África, bem como em comunidades pobres do Pacífico e na América Latina, não hesito em dizer que o empobrecimento mental, cultural, emocional e espiritual da subclasse pobre ocidental é maior que o de qualquer outro grande grupo de pessoas que já tenha conhecido em qualquer outro local”. 

Estamos em situação pior do que os países pobres? É a pergunta que surge inevitavelmente. A resposta afirmativa de Dalrymple está articulada na base “intelectual” que sustenta a miséria moral. “Esse ingrediente é encontrado no campo das ideias. O comportamento humano não pode ser explicado sem fazer referência ao significado e às intenções que as pessoas dão aos próprios atos e omissões; e todos possuem uma visão do mundo, saibam ou não disso (..) A ideia de que a pessoa não é agente, mas uma vítima indefesa das circunstâncias, ou de grandes forças ocultas sociológicas ou econômicas, não surge naturalmente, como uma companheira inevitável da experiência. A ideia foi propagada incessantemente por intelectuais e acadêmicos que não acreditam nisso no que diz respeito a eles mesmos, é claro, mas somente no que concerne a outros em posições menos afortunadas. (…) Se traço um quadro de vida que é totalmente sem encanto ou mérito, e descrevo pouquíssimos atraentes, é importante lembrarmo-nos de que, uma grande parte da culpa disto é devida aos intelectuais. Consideram a pureza das ideias mais importante que as reais consequências”. 

O que não faltam são histórias de vida que ilustram a teoria sociológica do pensador, fruto de inúmeros exemplos que cristalizam em conclusões inapeláveis. “Quando um homem me diz, que se deixou levar pelo impulso para cometer um crime, como algo inevitável, pergunto-lhe se alguma vez se deixou levar pelo estudo da matemática ou do subjuntivo dos verbos franceses. Invariavelmente, o homem começa a rir: o absurdo do que ele disse se toma aparente para ele mesmo (…) Com frequência cada vez maior consulto enfermeiras, tradicionalmente e por muito tempo originárias ou pertencentes à respeitável classe média baixa (ao menos, após Florence Nightingale), que têm filhos ilegítimos de homens que, inicialmente, praticaram algum tipo de abuso, e depois as abandonaram. Violência e posterior abandono são, em geral, muito previsíveis dados o histórico e a personalidade desses homens, mas as enfermeiras que foram tratadas dessa maneira dizem que se abstiveram de julgar o companheiro porque é errado fazer juízos de valor”. 

As histórias se sucedem, até porque o livro reúne um conjunto de crônicas/ensaios escritos em datas diferentes. Continua a toada, como o samba de uma nota só: “O propósito oculto de milhões de pessoas é ser livre para fazer, sem mais nem menos, o que quiserem e ter alguém para assumir quando as coisas derem errado. Como médico que assiste pacientes uma ou duas vezes por semana, fico fascinado com o uso da voz passiva e de outros tipos de discurso utilizados pelos prisioneiros para indicar o suposto desamparo. Descrevem-se como marionetes do acaso. Hoje a concepção prevalecente de vício, em geral, é a de uma doença caracterizada por um ímpeto irresistível (mediado neuro quimicamente e hereditário por natureza) para consumir uma droga ou outra substância, ou para se comportar de maneira autodestrutiva ou antissocial. Um viciado não tem culpa e, por seu comportamento ser a manifestação de uma doença, possui tanto conteúdo moral quanto as condições meteorológicas. A nenhum deles ocorreu que os dramas mesquinhos de suas vidas particulares não justificam uma atividade antissocial. Pensavam que a frustração era como o pus em um abscesso, melhor fora do que dentro, e recordei-me de um assassino que certa vez me disse que teve de matar a vítima, caso contrário não sabia o que poderia ter feito”. E conclui com um pensamento conhecido: “O homem sempre teve a capacidade de enganar os outros e do autoengano. Foi Friedrich Nietzsche quem disse que o orgulho e o amor-próprio não têm dificuldade de superar a memória, dobrando-a”

Pergunta-se pelos motivos deste despropósito. “Por que isso acontece exatamente quando, objetivamente falando a liberdade e a oportunidade para o indivíduo jamais foram tão grandes? Em primeiro lugar, existe hoje um eleitorado muito ampliado para as visões progressistas: legiões de voluntários e cuidadores, assistentes sociais e terapeutas, cujas rendas e carreiras dependem da suposta incapacidade de muitas pessoas de se defender ou de se comportar razoavelmente. Em segundo lugar, há uma ampla disseminação dos conceitos psicoterapêuticos, ainda que de forma adulterada ou mal interpretada. Esses conceitos se tornaram lugar comum, mesmo para os ignorantes. Assim, foi incutida a ideia de que, se a pessoa não conhece ou compreende os motivos inconscientes dos próprios atos, não é verdadeiramente responsável por eles. Terceiro, a anuência geral do determinismo sociológico, em especial, pelas classes médias abarrotadas de culpa. Associações estatísticas têm sido utilizadas indiscriminadamente como provas do nexo causal. Assim, se o comportamento criminoso é mais comum entre as classes pobres, deve ser a pobreza que causa o crime”.

Também se aborda o tema da violência contra a mulher, e dos crimes sexuais, sempre ilustrados com exemplos contundentes. Vejamos um exemplo: 

– Sei tomar conta de mim – disse-me a moça de dezessete anos. 

– Mas os homens são mais fortes que as mulheres – eu disse. – Quando se trata de violência, eles estão na vantagem. 

-Você está sendo muito sexista – respondeu. 

Uma moça que não absorvera nada na escola tinha, contudo, assimilado o jargão do politicamente correto e, em particular, do feminismo. 

– Mas é um fato simples, direto e inescapável – respondi.

-É sexista – a garota reiterou com firmeza.

Continua o médico, não sem a conhecida ironia britânica: “Existe uma excelente razão por que esse tipo de violência deve ter aumentado durante a nova dispensação sexual. Se as pessoas procuram liberdade sexual para si mesmas, mas fidelidade sexual da outra parte, o resultado é a excitação do ciúme, pois é natural supor que aquilo que um faz, está sendo feito da mesma maneira pelo outro- e o ciúme é o precipitador mais frequente da violência entre os sexos. Essas mulheres experimentaram, sucessivamente, uns três ou quatro homens desse tipo e não faz sentido trocar um pelo outro. Os maus-tratos conhecidos são melhores que os desconhecidos. Por que a mulher não abandona o companheiro assim que ele manifesta ser violento? Porque, perversamente, a violência é o único sinal de compromisso que ela possui. Da mesma maneira como ele quer a posse sexual exclusiva da mulher, ela quer um relacionamento permanente com seu homem. Ela imagina – falsamente – que um soco no rosto ou uma esganadura é, ao menos, sinal de contínuo interesse, o único sinal, além das relações sexuais, que provavelmente receberá a esse respeito. Na ausência de uma cerimônia de matrimônio, um olho roxo é uma nota promissória de amor, honra, cuidado e proteção”

Aparecem também as tatuagens, o barulho caótico no sistema de saúde, e toda uma série de elementos que o médico britânico observa na sua prática e que reforçam a teoria da miséria moral. “Formulei pela primeira vez minha teoria virai da criminalidade quando percebi que nove entre dez prisioneiros brancos ingleses são tatuados, três ou quatro vezes mais que a proporção na população geral. Tenho certeza de que associação estatística do crime com a tatuagem, é mais forte do que a existente entre o crime e qualquer fator. Quando perguntei por que infligiam aquelas marcas de Caim neles mesmos, o tatuado citou a pressão do grupo e o tédio. Talvez a dor da tatuagem dê a eles a certeza de que estão vivos: dói, logo existo (…) Agora, no hospital, é visto como algo cruel privar o paciente da televisão diária, tanto que assistir a ela está se tornando praticamente compulsório ou, ao menos, inescapável para aqueles que não estão em condições de se mover. Idos são os dias em que o hospital era um local de quietude (na medida do possível) e repouso. Atualmente ninguém morre sem o benefício do talk show. Há alguém na enfermaria, um pós-modernista, talvez, que acredita que um momento sem entretenimento é um momento perdido, e que uma mente não preenchida pela bobagem de outro alguém é um vácuo do tipo que a natureza abomina”

Não poderia faltar o jogo: “Não precisamos ser revolucionário marxistas para notar como os pobres são espoliados do todo o dinheiro que possuem – com a colaboração ardente deles mesmos- pelos donos do capital, nesse caso, os proprietários das casas de apostas, afiliados a uma ou duas grandes cadeias comerciais. O pobre, escreveu um bispo alemão do século XVI, é uma mina de ouro; e assim, por sua vez, os moradores de rua. Como observa Dostoiévski, não há outra atividade humana que ofereça emoções tão fortes em tão curto tempo: uma esperança febril, desespero, júbilo, miséria, excitação, desapontamento. É um crack de cocaína sem química”

Evidentemente, toda essa coleção de misérias que Dalrymple descreve, apoia-se num sistema de ideias que é onde ele dirige a sua principal crítica, de modo implacável e contundente. “A ideia de que é possível fundamentar uma sociedade sem nenhum pressuposto cultural ou filosófico, ou alternativamente que todos os pressupostos sejam tidos iguais de modo que não se faça nenhuma escolha é absurda. Assim como ninguém é culpado quando todos o são, ninguém é responsável quando todos o são. No ambiente moderno, afinal de contas, os direitos sempre prevalecem sobre os deveres. Para a visão progressista, todos somos igualmente culpados e, portanto, igualmente inocentes (….)  Recentemente ouvi um professor de estudos clássicos de Oxford declarar que em termos de qualidade não existia escolha alguma entre Mozart e as produções dos mais recentes grupos de rap. O mecenato das artes, por conseguinte, transformou-se em mera pesquisa de opinião pública e exploração dos gostos mais baixos e das fraquezas das pessoas. Mesmo no comportamento, a nova ortodoxia para todas as classes é a seguinte: já que nada é melhor e nada é pior, o pior é melhor porque é mais popular”

Num dos capítulos finais, que intitula como os criminologistas promovem o crime, a crítica e a ironia são demolidoras: “Os acadêmicos utilizaram dois argumentos para estabelecer a estatística da normalidade do crime e a consequente ilegitimidade das penas do sistema judiciário criminal. Primeiro, alegam que, em todo caso, somos todos criminosos; e quando todos são culpados, todos são inocentes. O segundo argumento, marxista na inspiração, é que a lei não tem conteúdo moral, sendo simplesmente a expressão do poder de certos grupos de interesse – do rico contra o pobre, por exemplo, ou do capitalista contra o trabalhador. Uma vez que a lei é uma expressão de força bruta, não há distinção moral essencial entre o comportamento criminoso e o não criminoso. É apenas uma questão de qual pé calça a bota. Essa é uma postura que encontramos muitas vezes entre os arrombadores e ladrões de carros. Acreditam que quem quer que possua algo pode suportar que alguém que não tem essa coisa possa tomá-la. O crime seria apenas um ajuste de tributação redistributiva vinda de baixo. Se a humanidade, como expôs T. S. Eliot, não pode tolerar muita realidade, parece que pode suportar qualquer quantidade de irrealidade”

Neste ponto, o autor ilustra com uma lembrança pessoal: quando moleque, acabou levando algo da mercearia da esquina sem pagar. Anota: “Minha mãe não partilhava do ponto de vista de que isso era um episódio momentâneo de delinquência que passaria no devido tempo. Sabia instintivamente (pois naquela época ninguém havia confundido a cabeça das pessoas) que para a delinquência triunfar o requerido era simplesmente não fazer nada. Ela não pensou que meu furto fora um ato natural de autoexpressão, ou revolta contra a desigualdade entre o poder e a riqueza das crianças e o dos adultos, ou, na verdade, algo diferente do meu desejo de ter o chocolate sem pagar por ele. Ela estava certa, é claro. O que fiz foi moralmente errado, e para que gravasse esse fato, ela marchou comigo até a Sra. Marks, dona da loja, onde confessei meu pecado e paguei em dobro, como forma de restituição. Esse foi o fim da minha carreira de furtos em lojas”. 

Este longo resumo não dispensa a leitura pausada -divertida e às vezes chocante do livro. Toda uma experiência em que a sociologia penetra de modo fenomenológico. As conclusões podem ser muitas e variadas, sempre permeadas de reflexão e de luz para desmascarar a podridão que se encobre sob a capa do politicamente correto. Juntamos alguns parágrafos neste final de comentário a modo de provocação para a leitura. 

“A equação demagógica de toda autoridade ser um injustificado autoritarismo político, mesmo para as crianças pequenas, somente conduz ao caos pessoal e social. A experiência ensinou-me que é errado e cruel suspender o juízo, e que não manifestar juízos de valor é, na melhor das hipóteses, indiferença para com o sofrimento alheio e, na pior das hipóteses, uma forma disfarçada de sadismo. Começamos a perceber que o sistema de Bem-Estar, por não fazer quaisquer julgamentos morais promove o egoísmo antissocial. O empobrecimento espiritual da população é pior do que qualquer coisa que já viram antes nos próprios países.  Eu e os médicos da Índia e das Filipinas chegamos à mesma e terrível conclusão: o pior da pobreza está na Inglaterra – e não é a pobreza material, mas a pobreza da alma. A vida nos bairros pobres da Grã-Bretanha demonstra o que acontece quando a maior parte da população, bem como as autoridades, perde e a fé na hierarquia de valores. O resultado é todo tipo de patologia: onde o conhecimento não é preferível à ignorância, e a alta cultura à baixa. As autoridades se portam com tamanha falta de senso comum que devemos considerar algo mais que mera ignorância. Parafraseando ligeiramente o Dr. Johnson, tal estupidez não existe na natureza. Tem de ser trabalhada ou adquirida. Como sempre, devemos buscar a influência perniciosa de ideias equivocadas para explicá-la. A falta de padrões, como observou Ortega y Gasset, é o início do barbarismo: e a moderna Grã-Bretanha já passou desse início há muito tempo”. Está servido o desafio para a leitura!