Mario Vargas Llosa: La Ciudad y los Perros

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Ed. Alfaguara. 2004. 488 págs.

Con frecuencia acompaño los artículos de Vargas Llosa que  en un diario de São Paulo publica algunos Domingos. Traducidos al portugués, naturalmente. No me atengo, por tanto, al estilo, sino al contenido. Y he encontrado sugerencias, que me han llevado a libros muy interesantes. Es el caso de Delirio Americano, o del magnífico O infinito num junco. Pero, debo confesar, que nunca había leído directamente al Nobel peruano. Sentí que era el momento de rellenar un poco ese vacío, y me aventuré con ésta, que parece ser la primera novela de renombre, escrita en los años 60.

La lectura no es linear. Va y vuelve, oscila entre la realidad y el deseo, de modo que hay dificultad en saber quién es el protagonista -si es que lo hay- de alguna de las acciones; de lo que pasa o puede pasar, o temes que acabe pasando. En fin, lo que sí apunta a todo momento es que Vargas Llosa narra como en primera persona, encarnando uno u otro de los personajes. Por eso, antes de hilvanar estas anotaciones, me fui a buscar en las fuentes y comentarios. Y encontré lo que sospechaba: el escritor estudió dos años de secundaria en el Colegio Militar Leoncio Prado, entre 1950 y 1951, una vivencia o “aventura” que lo marcó en lo profundo, al punto que cuando años después estuvo convencido de que sería escritor, tuvo muy claro que su primera novela debía basarse en esa experiencia”. Esa es la gestación de la novela que nos ocupa.

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Mariano Fazio Fernández: El Siglo de Oro Español. De Garcilaso a Calderón

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Ediciones RIALP. Madrid 2017. 161 págs.

No recuerdo exactamente el motivo, pero algo me llevó a pensar en Lope de Vega y en los sonetos de sus Rimas Sacras. Recordé que tenía este libro en mi estante, y fui a por él. Podía haber ido directamente a Lope -creo que lo haré en breve- pero me apeteció ver lo que este autor -con el que me identifico porque yo hago lo mismo que él, cuento mis impresiones sobre lo que leo- ilustraba sobre el Siglo de Oro. En otro de sus libros, sobre los Escritores Rusos, comenté esta perspectiva que nos une: no resumir libros, sino plasmar lo que sentimos cuando lo leemos. Lo que no dispensa leer los originales, sino que te empuja hacia ellos. Así me paso a mí con Pushkin, que era el escritor, de los que Fazio comenta, de quien no había leído nada.

Como son impresiones del lector, me permito copiar la motivación del autor. Dice así: “Mi contacto con las grandes obras de la literatura española del Siglo de Oro es anterior. Un buen colegio de educación secundaria da para mucho. En las aulas de mi escuela leíamos con fruición el Quijote, aprendíamos de memoria el soliloquio de Segismundo de La vida es sueño, o vibrábamos con los sentimientos populares que transmitían Fuenteovejuna o El alcalde de Zalamea. Cuando estaba realizando mi carrera de Historia en la Universidad Nacional de Buenos Aires, debíamos escoger alguna materia de literatura. Elegí Literatura española del Siglo de Oro”.

Y a seguir, una anotación sobre el valor de los clásicos: “Comprobaremos una vez más que en los clásicos hay verdades de siempre, que responden a los íntimos resortes de la naturaleza humana, y que por eso siguen siendo actuales en un mundo muy distinto al de Garcilaso, Lope o Calderón”.

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Josef Pieper: Una Teoría de la Fiesta

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Rialp, Madrid, 1974. 115 págs.

Hace muchos años, casi 40, leí por primera vez esta pequeña-grande obra de Pieper. Fue un regalo de mi hermana, que en la época estaba acabando la facultad de filosofía. Me impactó. De modo suave, poco a poco, como te afectan las ideas de fondo en filosofía. Una especie de liberación prolongada –Slow Release– como decimos en Medicina.

Hoy vuelvo sobre ella, buscando algo de lo que entonces encontré, para intentar compartirlo con la gente joven que se sitúa a mi alrededor. Leo despacio, anoto lo que me guiña el ojo, sin saber cómo voy a zurcir todo este mosaico de ideas. Pero sé, porque me marcó en su día, que la fiesta es algo que siendo humano se apoya en lo divino, en la transcendencia. Y que sin ella, el hombre no es capaz de disfrutar las fiestas. Esa idea,  y lo que vemos todos los días bajo el falso nombre de fiesta -desde un festival de música hasta una overture de Olimpiadas- , me impulsó a releer la obra del filósofo alemán.

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Pablo González Herrero: Mesa para Nueve. Relatos Entreverados

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Printed in France by Amazon. ISBN: 979-88-7580-926-2

Recibo un ejemplar con autógrafo y  dedicatoria provocante: espero que lo disfrutes o, por lo menos, que no lo sufras mucho. La confianza del autor tiene su historia, que la cuento después. El caso es que si, he disfrutado, muchísimo. Tanto que no pocas veces me sorprendí riendo, con ganas, sólo en mi cuarto. El humor irónico, atraviesa capilarmente páginas y personajes, no dejando, cuando se enfila con alguno, títere con cabeza.

La overture ya te coloca en esta tesitura: “Estuvimos dando vueltas a la manzana unos diez minutos. ya eran casi las diez de la noche. Pocas cosas llevo peor que tener buscar sitio para aparcar. Lo entendí como un castigo divino nuestra incorregible impuntualidad. Terminé metiendo el coche en un garaje que había en una calle paralela, uno de esos que parecen clandestinos, vigilados por un conserje de Europa del Este con uniforme ajado y dientes de oro, donde no se acepta el pago con tarjeta y en los que el mínimo error de cálculo supone reventar el retrovisor contra una columna. Le di una propina a Dimitri que le debió de parecer insuficiente porque compensó el déficit con una interminable mirada a las piernas de mi mujer, que ya subía por las escaleras de salida a la superficie”.

Así descortina el escenario de la curiosa cena que será el palco de la narrativa, o mejor, la pista para despegar aotras historias que -fui reparando después- son lo que más te engancha. La llegada al piso de la cena y la sorpresa con las estantes, “que estaban repletas de libros dados la vuelta, con las páginas mirando al frente y el lomo pegado a la trasera. ¿Cómo se podía cometer tal aberración? ¿Acaso se trataba de libros prohibidos? ¿Estarían vacíos de letras? La simple visión de ese despropósito me empezó a poner nervioso, no sé si por lo sacrílego o por la intriga de averiguar de qué títulos se trataba. El penoso gusto del resto de los elementos de la sala se quedó en nada en comparación con semejante desatino. Salí de mi estupor cuando me encontré con la mirada de Belén, que con sus ojos ambarinos me amenazaba como diciendo «ni se te ocurra hacer un solo comentario”. Y la aparición de la anfitriona, Tita “una mujer torbellino con una autoestima extraordinaria y un desconocimiento absoluto de sus límites, tanto que estaba convencida de no tenerlos”.

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Andrés Trapiello: Madrid

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Ed. Destino, Barcelona 2020. Editor digital: Titivillus. Epub Libre. 790 págs.

Conocía al autor desde que, hace algunos años, leí su versión soñada del hidalgo de la Mancha, Al morir D. Quijote. Y mientras esperaba para ver la segunda parte de su sueño (El final de Sancho Panza y otras suertes), el comentario de uno de mis hermanos -siempre hemos tenido un intercambio de informaciones literarias magnífico en la familia- me hizo adelantar este sobre Madrid.

Para quien como yo, nació en Madrid, y lleva más de 50 años fuera, era una tentación a la que no quise resistir. Y, de alguna manera, me asemejo al escritor que, siendo de un pueblo de León, nos cuenta aquí su historia de amor con Madrid. Porque el libro es básicamente eso: la historia de Trapiello en Madrid, en los últimos cincuenta años, los que yo llevo fuera. La segunda parte del libro, mas se asemeja a un catálogo de posibilidades que Madrid ofrece. Son las notas que el autor ha ido tomando y desde la que teje la primera parte, mucho más seductora.

Las notas, y lo mucho que ha leído, sobre Madrid y sobre todo. Da cierto vértigo la erudición de Trapiello, un devorador de libros y un anotador pertinaz, porque cita, a diestro y siniestro, todo tipo de autores. Es lo que tienen los artistas, y los escritores: lo que vierten en sus páginas, está siempre preñado de lo mucho leído.

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Luis Mateo Diez: La Fuente de la Edad

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Editor digital: Titivillus. Epublibre . 1986. 299 págs.

Para los que hacemos de lectura un hábito de vida, es normal estar atento a los premios literarios. No sólo los premios Nobel  -que no siempre traducen un sentir popular, hay de todo- como los que se otorgan en lengua castellana. El Planeta, sin duda, suele coincidir con la aprobación popular, porque tiene impacto en las ventas. El Cervantes, donde también uno encuentra de todo, y para todos los gustos. Escritores que te hacen mella, otros que te agradan, y  alguno que pasa a tu lado sin dejar rastro. 

Fue justamente el último premio Cervantes, lo que me atrajo hasta Luis Mateo Diez, y me hice con un par de obras suyas. Pero cuando enfilé las primeras páginas, el estilo no me era del todo extraño. Consulté mi lista de libros leídos -después de tantos años, confieso que no tengo todo en la cabeza, ni falta que hace- y tropecé con un comentario muy breve, sobre una obra suya que leí hace más de 20 años (El diablo meridiano), donde anoté: “Son tres cuentos de estructura muy peculiar, vitalista, intuitiva. Mantiene la atención, pero le falta argumento. Tiene reflejos de literatura fantástica. No agradará a cualquiera”. Es decir, que pasó por mí, casi sin pena ni  gloria.

Con esa advertencia presente, me zambullí en la lectura de La Fuente de la Edad, y encontré algo similar -en estilo, y en evolución del argumento- a lo que había leído hace años. Una prosa que se me hace enrevesada, quizá por exceso de detalles y de epítetos: “Una bombilla colgaba la desnuda miseria en el limitado rellano final, y el mugriento lucernario colaba a duras penas las cenitales lumbres del oscurecer”.

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Han Byung-Chul: La salvación de lo bello.

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Han Byung-Chul: La salvación de lo bello. Ed. Herder. Barcelona. 2023. 80 págs.

Andaba yo dando vueltas al tema de la belleza, por ocasión de una película -justamente coreana- que vi hace poco, y me encuentro con otro opúsculo del filósofo coreano-alemán. Me seduce el título -juntando el hambre con las ganas de comer- y sabiendo de su objetividad, que no se va por las ramas, me zambullo de golpe.

No encuentro la tal salvación de lo bello que propone. Quizá la salvación de quien busca lo bello, o de como lo bello te puede salvar, y te destroza lo que, pareciendo bello, no lo es. Un libro arduo, mucho más alemán que los anteriores, una hermética donde se trasluce Heidegger, mentor intelectual da la tesis del escritor.

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Miguel de Unamuno: Vida de D. Quijote y Sancho

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Miguel de Unamuno: Vida de D. Quijote y Sancho. Alianza Editorial. 2000. 320 págs.

Recientemente comenté en este espacio, el libro de un compañero de colegio, sobre Hitler y sus amantes, y recordamos – a cuatro manos- la cultura a que nos estimularon en el colegio, y el responsable por esto: un profesor, Don Javier Andreu. Pues bien, este libro de Unamuno, es todo él un crédito -y un homenaje- a este profesor que me lo hizo descubrir, y sobre el que vuelvo, con cuidado, con respeto, y con enormes ganas de saborearlo nuevamente. Toda una aventura intelectual, difícil de resumir en algunas líneas. Voy a intentarlo.

Empezando por la introducción, Don Miguel nos advierte de golpe y porrazo, para que nadie se llame a engaño: “Dejando a eruditos, críticos e historiadores la meritoria y utilísima tarea de investigar lo que el Quijote pudo significar en su tiempo y en el ámbito en que se produjo y lo que Cervantes quiso en él expresar y expresó, debe quedarnos a otros libre el tomar su obra inmortal como algo eterno, fuera de época y aun de país, y exponer lo que su lectura nos sugiere (…) Hoy ya es el Quijote de todos y de cada uno de sus lectores, y que puede y debe cada cual darle una interpretación, por así decirlo, mística, como las que a la Biblia suele darse. Es una libre y personal exégesis del Quijote, en que el autor no pretende descubrir el sentido que Cervantes le diera, sino el que le da él (…) No creo deber repetir que me siento más quijotista que cervantista y que pretendo libertar al Quijote del mismo Cervantes, permitiéndome alguna vez hasta discrepar de la manera como Cervantes entendió y trató a sus dos héroes, sobre todo a Sancho. Sancho se le imponía a Cervantes, a pesar suyo”. Está todo dicho. Sobran comentarios, sobre lo que nos espera en esta lectura.

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José Ortega y Gasset: Estudios sobre el amor

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José Ortega y Gasset: Estudios sobre el amor.Revista de Occidente. Alianza Editorial, Madrid. 1980. 250 págs.

Vuelvo sobre este libro que me impactó cuando lo leí por primera vez hace más de tres décadas. Pensamientos, fichas extraídas, citas utilizadas innumerables veces en conferencias y clases, y el recuerdo de este ensayo de Ortega como un ejemplo siempre actual del verdadero feminismo. Un elogio magnífico al eterno femenino. Recuerdo que en 1995, poco antes de iniciarse la Conferencia de Pekín sobre la mujer, me atreví a escribir un ensayo hilvanando las ideas de Ortega. Lo acabo de encontrar perdido entre los archivos de mi ordenador. Lo releo con gusto, antes de ponerme a teclear estas líneas.

Qué viene a ser el amor, en el pensar de Ortega, es la overture de este ensayo. Delinear el perfil del amor, que no es el deseo: “Hay otra razón más rigorosa y delicada para separar amor y deseo. Desear algo es, en definitiva, tendencia a la posesión de ese algo; donde posesión significa, de una u otra manera, que el objeto entre en nuestra órbita y venga como a formar parte de nosotros. Por esta razón, el deseo muere automáticamente cuando se logra; fenece al satisfacerse. El amor, en cambio, es un eterno insatisfecho. El deseo tiene un carácter pasivo, y en rigor lo que deseo al desear es que el objeto venga a mí. Soy centro de gravitación, donde espero que las cosas vengan a caer. Viceversa: en el amor todo es actividad, según veremos. Y en lugar de consistir en que el objeto venga a mí, soy yo quien va al objeto y estoy en él. En el acto amoroso, la persona sale fuera de sí: es tal vez el máximo ensayo que la Naturaleza hace para que cada cual salga de sí mismo hacia otra cosa. No ella hacia mí, sino yo gravito hacia ella”.

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Juan Llopis: Las Amantes del Führer

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Juan Llopis: Las Amantes del Führer. El club de la Niebla. Madrid. 2022.  268 págs.

Un compañero del colegio -hace mas de 50 años que no nos vemos- nos ha salido escritor, después de una trayectoria de vida, curiosa y apasionante. Debe haber visto que yo también hago mis pinitos escribiendo, y me pregunta : “Ya has leído alguna de mis novelas?”. Como, desde este lado del Atlántico, me queda un poco lejos, le digo que no. Y él, ni corto ni perezoso, me hace llegar ésta, con una dedicatoria que más o menos dice : “a mi querido compañero de colegio, espero que te guste, no seas muy duro en tu crítica. Lo importante es difundir la cultura que D. Javier Andreu nos estimuló en los años escolares”  Hay que aclarar que D. Javier fue nuestro profesor de literatura que nos abrió los ojos para la importancia de la cultura -eso que, en el decir de Ortega, nos salva del naufragio vital. La verdad es que, pasado casi medio siglo, vuelvo una vez y otra sobre libros que nos recomendaba y comentaba. Los leo, anoto, escribo, y así vamos divulgando la cultura y, más importante, empapándonos de ella, porque eso es, sin duda, lo primero.

¿Y esto de las amantes de Hitler, como se le ocurrió a Juan Llopis? – pensé. Nos lo explica en las primeras páginas, cuando se zambulló en una biblioteca que, al parecer, le llegó de su suegro. Esos son suegros que merecen todo nuestro respeto, un legado de libros.., en tiempos de analfabetismo con maquillaje digital. Escribe Juan: “Encontré algunas biografías de Adolf Hitler. Siempre he tenido debilidad por los malos. Me ha movido el interés por conocer el comportamiento de aquellos hombres que se han caracterizado por ser los más depravados de la historia y, sobre todo, por aquellos que además, en un periodo importantes de sus vidas, han sido seguidos por millones de personas hasta límites que rozaban la locura. Hitler, Stalin, Mao tiene el privilegio de formar parte de ese grupo de tiranos adorados y odiados de igual manera (…) Es un vendedor de humo, un peligroso populista. Miles de personas lo aclamaban, rodeado de banderas y estandartes. Parecía el sumo sacerdote de una ceremonia religiosa”

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