Natalia Ginzburg: Todos os nossos ontens. Companhia das Letras . São Paulo. 2020. 328 págs.

Já conhecia Natalia Ginzburg de leituras anteriores, do Léxico Familiar, onde os detalhes -aparentemente corriqueiros e sem importância compõem uma bela sinfonia, delicada, atenta, repleta de carinho. Todos os Nossos Ontens são uma variedade sobre o mesmo tema. Em palavras de Ítalo Calvino, “seria como a versão romanceada do Léxico Familiar, já que o prazer da Natália é contar histórias de família que são, ou poderiam ser, nossas”

No prologo da edição espanhola -que era a que tinha mais à mão para ler- encontro estas palavras que não resisto a copiar: “Imagino Natalia Ginzburg imaginando a atmosfera de Todos os nossos ontens. Como uma casa de bonecas – aquela pequena construção, dividida em duas, que imita a vida real em pequena escala. Como é simples a prosa de Natalia Ginzburg, como se com nossas palavras – as da conversa, as do segredo – ela entrelaçara as suas histórias. Quão complexo, ao mesmo tempo, é quando se trata de entrelaçar vários romances diferentes – o emocional, o social – no mesmo romance. O importante acontece neste romance do mesmo modo que a vida: de repente. Nenhum alarme soa e avisa o leitor quando uma morte quebra ou destrói sua vida”.

Alexandre Dumas: Os Três Mosqueteiros. Editora Nova Fronteira. Rio de Janeiro, 2018. 732 págs.

Comentaram as críticas que, finalmente, os franceses decidiram reclamar para si o famoso romance de Alexandre Dumas e colocá-lo na tela . É verdade: não são poucas as versões cinematográficas de Os 3 Mosqueteiros, mas sempre com o sabor de Hollywood, e até com as variações musicais por conta de Gene Kelly. Afinal, Kelly era um atleta dançando -a diferença de Fred Astaire, mais gentleman do que performer- e a personagem de D’Artagnan lhe encaixava bem. O jovem gascão que se bate e duela com todo aquele que se cruza com ele, se alinhava bem com o acrobata, agora com espada em mão.

Os franceses resgatam o romance, e produzem duas fitas que são fieis ao original de Dumas: Os 3 Mosqueteiros- D’Artagnan, Os 3 Mosqueteiros- Milady.  É possível que venha uma terceira, porque a saga não acabou. E paro por aqui, para não correr o risco de ser spoiler.

Thomas Mann: Os Buddenbrooks. Círculo do Livro. Abril. São Paulo.   1975. 743 págs.

A Tertúlia Literária mensal, leva-nos até a obra magna de Thomas Mann. E digo magna, não porque esqueça de outros romances seus magníficos, como A Montanha Mágica, mas porque foi assim que em 1929 a Academia Sueca justificou o prêmio Nobel de Literatura. Mann escreve Os Buddenbrooks com 26 anos. Algo notável que, nos dias de hoje, onde a leitura está em baixa – a escrita, então, nem se fale- causa certa vertigem.

Não é possível resumir a saga desta família, distribuída em mais de 700 páginas, nem também é o propósito neste espaço. Uma saga de 4 gerações, ao longo de quase 50 anos (no meio do século XIX), que, pensei, poderia servir para uma boa série de TV; aliás acabo de ver que existe a tal série, mas de difícil acesso. O local é o norte de Alemanha, próximo do mar Báltico. Uma saga telúrica, pois Mann se inspira na sua cidade natal (Lubeck), cidade imperial e livre, próxima de Hamburgo.

A leitura, longa, corrida de fundo, compensa pela qualidade das descrições que o escritor alemão faz: tanto dos cenários externos, das liturgias aristocráticas, como também do mundo interior -pensamentos, receios, suspeitas- das personagens. Todo um mundo a ser revelado, onde o argumento é meio século da história de uma família de comerciantes que vai mantendo o negócio, a projeção social, e o respeito que se lhe deve. E, sempre, a preocupação da sucessão, onde nada pode se perder.

Idealismo realista e coragem para enfrentar a vida.

Há livros que marcam, para toda uma vida. Podem ser duas ou três ideias, que repousam no fundo da memória,  nos cantos recônditos da alma, e que, com irregular ritmo -quando lhes apetece- surgem, põem a cabeça para fora, nos dizem: estou aqui, lembras? Este é um desses livros. Uma recomendação que devo creditar -e agradecer- a um professor de literatura que tive há mais de meio século. A vida de D. Quixote e Sancho, sonhada e assimilada, com vitalismo singular, por Miguel de Unamuno, publicado em 1905. Fiz um longo resumo da obra, naturalmente em castelhano, porque muita audácia me parece, oferecer uma tradução livre da prosa do Reitor da Universidade de Salamanca.

Mas, sabendo da compreensão de D. Miguel, atrevo-me, sim, a traduzir um par de parágrafos -plasmar as ideias que surgem, vez e outra- pois essas estão lá, datilografadas, no meu fichário há mais de 30 anos. Encontro um que me comove, porque há muitos anos copiei-o, com devoção e cuidado, num pedaço de papel, e usei-o inúmeras vezes, como alavanca para as minhas tentativas de humanização e para empurrar a sonhar sem medo. Diz assim: “Tudo neles é sensualidade, e mesmo com ideias, grandes ideias, eles se apaixonam sensualmente. Eles são incapazes de casar com uma ideia grande e pura e constituir uma família a partir dela; apenas acumulam ideias, as consideram como amantes, menos ainda, talvez como companheiras de uma noite.” Um grito de gelar o sangue – mais ainda hoje– quando os ideais e os projetos não duram, não passam da terceira página… como diz um amigo meu.

Byung-Chul Han : No enxame- Perspectivas do digital. Petrópolis, RJ : Vozes, 2018. 85 págs.

Petrópolis, RJ : Vozes, 2018. 85 págs.

Após ter lido várias obras deste engenheiro-filósofo, sul coreano-alemão, cai nas minhas mãos mais um dos seus livros. E mantém as caraterísticas dos anteriores: curto, mais um ensaio -aula do que um livro, e repetição de ideias anteriormente abordadas ( o que não é nenhum demérito, mas sim foco: água mole em pedra dura…..). A variante desta obra é o mundo digital…e as suas consequências para o ser humano, se for capaz de conviver sadiamente com ele, no fim, de sobreviver aos desafios que lhe apresenta. E assim o apresenta no prefácio: “Embriagamo-nos hoje em dia da mídia digital, sem que possamos avaliar inteiramente as consequências dessa embriaguez. Essa cegueira e a estupidez simultânea a ela constituem a crise atual”.

O mundo digital que devassa a intimidade é consequência da falta de respeito. Assim explica Han: “O respeito pressupõe um olhar distanciado, um pathos da distância . Hoje, ele dá lugar a um ver sem distância, caraterístico do espetáculo . O verbo latino spectare , ao qual espetáculo remonta, é um olhar voyeurístico, ao qual falta a consideração distanciada, o respeito ( respectare ). A distância distingue o respectare do spectare . Uma sociedade sem respeito, sem o pathos da distância, leva à sociedade do escândalo. A falta de distância leva a que o privado e o público se misturem. A comunicação digital fornece essa exposição pornográfica da intimidade e da esfera privada. Também as redes sociais se mostram como espaços de exposição do privado”. Lembrei do comentário de Ortega quando diz que é preciso essa distância sentimental que se denomina respeito, “porque cada coisa no impõe uma distância peculiar e uma determinada perspectiva; quem quiser ver o universo como ele é, tem de aceitar essa lei de cósmica cortesia”.

Ferenc Molnár: “Os meninos da Rua Paulo”. Companhia das Letras. São Paulo. 2016. 183 págs.

Por conta da nossa Tertúlia Literária mensal , volto sobre este livro após mais de quinze anos da primeira leitura. Mas, agora, meus olhos -e o meu coração- são outros, em maior sintonia com o povo húngaro (não com a língua, obviamente) após ter lido Sándor Márai, Magda Szabo e, principalmente, a magnífica biografia de Paulo Rónai. Ele é o último responsável por termos hoje este livro entre as mãos, traduzido num português magnífico, que agrada crianças e adultos.

Dele é também o prefácio desta edição, onde se pode ler o seguinte comentário, contrapondo que embora os livros para adultos possam tornar-se simbólicos para os jovens, “ainda mais raro o caso contrário: livros destinados originariamente a um público de jovens e que passaram a interessar pessoas de todas as idades. Um deles é, sem dúvida, Os meninos da rua Paulo , do húngaro Ferenc Molnár. Como é que um livrinho especialmente escrito para os adolescentes de Budapeste se metamorfoseia numa obra-prima clássica, lida com encanto por pessoas de todas as idades, de todos os países?”. E adverte sobre o escritor: “Foi relatada por um de seus participantes, ainda bastante perto da mocidade para levá-la a sério, já bastante longe para dela sentir saudades (…) Os meninos da rua Paulo é dessas leituras que nos acompanham pela vida afora, livro de aventuras que vale por um estudo de psicologia, livro de memórias em que não se percebe a presença do autor, livro de guerra que nos reconcilia com a humanidade.”