Paul Thureau-Dangin: “Newman Católico. A fidelidade na provação”
Paul Thureau-Dangin: “Newman Católico. A fidelidade na provação”. Cultor de Livros. São Paulo, 2014. 138 pgs.
Eis um livro pequeno e delicioso que agigantou notavelmente a admiração que já professava por Newman. O título o diz tudo: as provações que John Henry Newman teve de passar como católico, e que ele mesmo resume magistralmente “Como protestante, a minha religião parecia-me miserável, mas não a minha vida. E agora, como católico, a minha vida é miserável, mas não a minha religião”.
Um tema do qual pouco se fala, talvez porque é eclipsado pela trajetória da conversão deste que é um dos grandes santos ingleses. A base da obra são notas íntimas e cartas que Newman mandou entregar a modo de testamento a Wilfrid Ward, filho de William G. Ward, discípulo de Newman em Oxford e depois, quando também converso, um opositor do seu antigo mestre por considera-lo “pouco ortodoxo” do catolicismo.
É sabido que Newman escreveu vários milhares de cartas, e de muitas guardava copia. Um fato que não é fortuito, se lembramos o que ele mesmo sugeria como base das biografias: devem fazer-se não apenas com o relato dos fatos, mas à luz dos seus escritos, principalmente das suas cartas, onde o espírito se desnuda, e nos aparece a figura biografada na sua verdadeira dimensão. E nestas cartas e notas percebe-se algo que nos conversos é virtude rara: a ponderação, a equanimidade que leva a buscar a compreensão para com todos, seja qual for o seu credo e atitude.
Foi há poucos meses, durante um curso de verão, onde me convidaram para dar uma conferência. Lá conheci uma médica que dirigia uma iniciativa denominada a Universidade dos Pacientes. Depois vim a saber que se tratava da viúva deste autor –também médico, falecido de Câncer há alguns anos, após uma convivência fecunda e demorada com a doença. Fecunda, porque o processo de reflexão em que a sua moléstia lhe fez mergulhar, rendeu frutos incríveis. Entre outros, a Universidade dos Pacientes que agora dirige Maria Dolores Navarro, viúva de Albert Jovell. Conversei com ela, disse que tinha comprado há algum tempo vários livros do seu marido, e prometi que começaria a lê-los. Essa foi a largada deste interessante leitura.
Enfrentei esta novela que um amigo me emprestou, com curiosidade armazenada de muitos anos. Todos os meus conhecimentos sobre Leon Bloy vinham de um magnífico livro que li há mais de 30 anos: “As Grandes Amizades”, de Raissa Maritain. A autora lá descreve as tertúlias inesquecíveis em Paris, em casa de Leon Bloy, rodeado de pensadores, filósofos e humanistas, muitos deles conversos. Como os Maritain, como o próprio Bloy. E lá também se fala de La Femme Pauvre, como um primeiro contato com Bloy, que era o mestre e mecenas do grupo.
Mais uma vez, as tertúlias literárias mensais brindam uma oportunidade ímpar. Não apenas para reler o clássico de Harper Lee, mas sobretudo para comentar, compartir, escutar e mergulhar nas reflexões que a boa literatura desperta. Tudo pautado por uma primorosa tradução, até o ponto de que, em se desconhecendo a origem do texto, facilmente passaria por vernáculo. Não é pouco o mérito, pois com bastante frequência nos defrontamos com traduções que afastam do original, até repelem. Nesta ocasião, a viveza e agilidade, principalmente do linguajar da protagonista, é tremendamente verossímil. O mundo visto pelos olhos de uma criança de 8 anos impregna-se de expressões acordes ao sentir verde-amarelo.
Uma lufada de ar refrescante. Imprevista. Tinha este filme nos meus arquivos, vários meses esperando. Algo tinha lido em alguma crítica: ativista americana que ajuda refugiados sudaneses. Mais do mesmo, pensei. E deixei esperando. Um dia –sempre é desse jeito- , sem pensa-lo muito (aliás, parece-me que tinha previsto assistir outro filme), coloquei-o na tela do computador, talvez até por engano. E deixei correr. Vejo jovens africanos embarcando de um campo de refugiados para América. E a seguir, em flashback, a explicação conveniente.
Aqui os protagonistas são outros, não parece que tenham aptidões especiais como o corredor do livro, mas evidentemente o marco histórico é o mesmo. Os meninos perdidos do Sudão, órfãos durante a guerra civil de 1983 que assolou o pais e emigraram para os campos de refugiados do Quênia. No final dos anos 90 começa o êxodo facilitado pelos Estados Unidos, que através de organizações variadas, acolhe os órfãos sudaneses. Até o 11 de Setembro, onde o processo se interrompe, por motivos de segurança. O filme –como o livro- conta uma história real, e os atores são realmente emigrados sudaneses, ou filhos daqueles. Argumento simples, atitudes humanitárias, enfim, um capítulo da história humana que carrega lamentos pelas barbaridades perpetradas e louvores para os que tentaram minimizá-las.
O livro, tradução espanhola do original em inglês, tem por autor o fundador da NARTH (National Association for Research & Therapy of Homosexuality). Esta instituição oferece psicoterapia a todos aqueles homens e mulheres homossexuais que buscam uma mudança na orientação sexual. Respeitando o direito dos indivíduos a escolher o seu próprio destino, a NARTH fundada em 1992, abre um fórum de discussão e ajuda terapêutica para aqueles que se defrontam com uma homossexualidade não desejada.
Como o autor deixa claro no prefácio, esta obra não tem pretensões biográficas. São páginas que se leem com gosto, em cômodas prestações, como pinceladas vitais, que misturam o anedótico com momentos de relevo, de meia dúzia de personagens históricos. Uma espécie de divertimento, a modo de variações Mozartianas, por seguir o gosto do autor, médico psiquiatra, homem de inegável cultura.
Dispunha-me a assistir este filme relaxadamente, sem o compromisso de buscar mensagens, ou entrever desdobramentos. Algum comentário tinha-me chegado às mãos: um bom roteiro, com elementos colocados a modo de quebra-cabeças, orquestrados por