Petros Markaris: “A Hora da Morte”
Petros Markaris: “A Hora da Morte”. Record. Rio de Janeiro, 2008. 317 pgs.
“Mas, você ainda não leu nada de Markaris? Os casos policiais do Inspetor Kostas Xaritos?” Após essa exclamação, vinda de um dos meus irmãos, firmei o propósito de saldar a dívida. A troca de informações na família –seja de filmes ou livros- é uma tradição antiga, e garantida. Sempre acerta, sem dúvida porque nos conhecemos e partilhamos de muitos gostos comuns, daqueles que aprendemos a saborear na infância. Toca entrar na internet, in na estante virtual, e ver o que se oferece. E a oferta era variada, todas na coleção série negra. O policial noir versão grega, pensei. O contraponto helenista aos policiais que nas telas incarnava Bogart: Sam Spade, Philip Marlowe. Era isso mesmo.
Não tenho como avaliar o original grego, porque desconheço completamente o idioma. Mas deve se fazer notar que a tradução é primorosa: quer dizer, absolutamente verossímil, transparente; conduz a trama, o raciocínio, e o suspense no vernáculo português sem trancos nem lombadas, suavemente. Esse é o sucesso de uma boa tradução: quando nem te lembras que o original poderia ser em outro idioma. Não é um simples detalhe, porque a magistral construção das personagens –sem dúvida obra de Markaris, que deve escrever muito bem- resulta transparente, cativante.
Mais uma vez, as tertúlias literárias mensais brindam uma oportunidade ímpar. Não apenas para reler o clássico de Harper Lee, mas sobretudo para comentar, compartir, escutar e mergulhar nas reflexões que a boa literatura desperta. Tudo pautado por uma primorosa tradução, até o ponto de que, em se desconhecendo a origem do texto, facilmente passaria por vernáculo. Não é pouco o mérito, pois com bastante frequência nos defrontamos com traduções que afastam do original, até repelem. Nesta ocasião, a viveza e agilidade, principalmente do linguajar da protagonista, é tremendamente verossímil. O mundo visto pelos olhos de uma criança de 8 anos impregna-se de expressões acordes ao sentir verde-amarelo.
Uma lufada de ar refrescante. Imprevista. Tinha este filme nos meus arquivos, vários meses esperando. Algo tinha lido em alguma crítica: ativista americana que ajuda refugiados sudaneses. Mais do mesmo, pensei. E deixei esperando. Um dia –sempre é desse jeito- , sem pensa-lo muito (aliás, parece-me que tinha previsto assistir outro filme), coloquei-o na tela do computador, talvez até por engano. E deixei correr. Vejo jovens africanos embarcando de um campo de refugiados para América. E a seguir, em flashback, a explicação conveniente.
Aqui os protagonistas são outros, não parece que tenham aptidões especiais como o corredor do livro, mas evidentemente o marco histórico é o mesmo. Os meninos perdidos do Sudão, órfãos durante a guerra civil de 1983 que assolou o pais e emigraram para os campos de refugiados do Quênia. No final dos anos 90 começa o êxodo facilitado pelos Estados Unidos, que através de organizações variadas, acolhe os órfãos sudaneses. Até o 11 de Setembro, onde o processo se interrompe, por motivos de segurança. O filme –como o livro- conta uma história real, e os atores são realmente emigrados sudaneses, ou filhos daqueles. Argumento simples, atitudes humanitárias, enfim, um capítulo da história humana que carrega lamentos pelas barbaridades perpetradas e louvores para os que tentaram minimizá-las.
O livro, tradução espanhola do original em inglês, tem por autor o fundador da NARTH (National Association for Research & Therapy of Homosexuality). Esta instituição oferece psicoterapia a todos aqueles homens e mulheres homossexuais que buscam uma mudança na orientação sexual. Respeitando o direito dos indivíduos a escolher o seu próprio destino, a NARTH fundada em 1992, abre um fórum de discussão e ajuda terapêutica para aqueles que se defrontam com uma homossexualidade não desejada.
Como o autor deixa claro no prefácio, esta obra não tem pretensões biográficas. São páginas que se leem com gosto, em cômodas prestações, como pinceladas vitais, que misturam o anedótico com momentos de relevo, de meia dúzia de personagens históricos. Uma espécie de divertimento, a modo de variações Mozartianas, por seguir o gosto do autor, médico psiquiatra, homem de inegável cultura.
Dispunha-me a assistir este filme relaxadamente, sem o compromisso de buscar mensagens, ou entrever desdobramentos. Algum comentário tinha-me chegado às mãos: um bom roteiro, com elementos colocados a modo de quebra-cabeças, orquestrados por 
Quando me recomendaram este livro (que li em espanhol, não há versão portuguesa, mas a linguagem é fácil de entender) o primeiro que me perguntei é o por que do nome do protagonista que é também quem escreve.. López não me parecia um nome adequado para um sudanês. Vim descobrir depois que López é, na verdade, Lopez, palavra oxítona, um curioso resultado de Lopepe –termo que significa veloz na linguagem do Sudão- com Joseph, o nome que lhe foi imposto no Batismo, sendo também sua identificação em USA, o pais que lhe acolheu.
Uma nova tertúlia literária, brinda-me a oportunidade de reler o clássico de Dickens. Lembrava das duas cidades –Londres e Paris- , da revolução francesa, e das mulheres que tricotavam enquanto assistiam aos trabalhos do novo invento, a guilhotina. Como um divertimento, como aquela “lepra da irrealidade desfigurava cada ser humano”. Mas, as personagens me escapavam, embaçadas na memória…. E Dickens é um autor de personagens. Vale pois o esforço de reler, e as surpresas.
Estava com vontade de reler Lições de Abismo. Deixou-me marca no seu dia, há mais de 25 anos. Agora, convocado para coordenar as reuniões literárias mensais surge a oportunidade de voltar sobre páginas que a correria do dia a dia não oferece o espaço que merecem para saboreá-las de novo. Lá encontro muitas das ideias que venho usando nestas quase três décadas, plasmadas em prosa elegante, clara, direta, sugestiva. E, nos comentários dos assistentes á tertúlia literária, novas iluminações sobre temas essenciais. Porque o livro de Corção –seu único romance- é mesmo uma lição de abismo, profunda. Na verdade, o romance é mera desculpa para filosofar em voz alta. Uma filosofia que chega junto de nós, em conversa de boteco, impregnada de sabedoria do quotidiano. “O homem precisa mais de assunto do que de pão. E como as mais irrespiráveis abstrações tem sempre raiz no que se vê e no que se ouve, é preciso de tempos em tempos ir esfregar o eu-dormente nas boas coisas que acontecem, para evitar as cãibras da alma”.
Uma vida comum. Esse é o título que nos oferece a tradução brasileira. Correto, resume o contexto, mas não chega a ser tão desafiante como o original: Still Life, natureza morta. Esse sim é preciso, audaz, impactante. Igual que a temática, a interpretação –quase um solo extraordinário do protagonista- e os detalhes nas tomadas da câmara. Nada sobra, nada falta. Um quadro perfeitamente encaixado, silencioso e gritante, instigador. Uma verdadeira natureza morta pintada, para maior requinte, por um diretor italiano transplantado na Inglaterra. Uma bela mistura que cristaliza num filme singular e intrigante.